Blogger y el Terror

Blogógrafo neófito, ayer sufrí un ataque no si de nervios o de matones anónimos, bloqueando indefinidamente este blog, Una temporada en el infierno, cuyo título ya me advertía, en sorna, de las corrientes por donde temía adentrarme. Y, antiguo lector de Kipling, tomé una medida de urgencia: replegarme hasta una posición de reserva: el blog del mismo título albergado en el sitio de Le Monde, la droga de mi chute laboral diario: http://jpquino/. blog.lemonde. fr/jpquino/ . Rápidamente, comencé a lanzar mensajes de SOS a diestro y siniestro. Wallenstein (http:// blogs.ya. com/modernista/) movilizó a su novia. Eduardo (http:// eduardoallende. blogspot.com/) navegaba por las inquietantes aguas de la vida cotidiana. Juan Varela (http:// periodistas21. blogspot.com/) me comentaba ---lacónico--- la extensión de la incertidumbre. Carles Miró (http://www/. carlesmiro. blogspot.com/) me invitaba a combatir la incertidumbre con estoicismo. Entre otros muchos envíos infructuosos, a media tarde, tras una tormentosa jornada laboral, el maestro José Luis Orinuela (http:// www.ecuaderno.com/) me daba la pista definitiva: consultar un post del 9 de marzo, colgado en Barcepuncit (http://barcepundit. blogspot.com). Escéptico, pero dispuesto a correr todos los riesgos, temerario, abrir el “tamplete”, incluso, si fuese necesario (¡¡!!), tomé notas, copié todas las indicaciones, y pertrechado con tal material técnico (a la manera de las Máquinas del TBO de mi infancia, o los artilugios del Forges del difunto Informaciones), me dispuse a afrontar, cara a cara, a las fuerzas del Mal... ¡Y creí vencer!!!!!!! ... durante una treintena de minutos, todo parecía sencillo, ágil, rápido: podía volver a colgar maldades; podía nadar libremente en mi propia piscina virtual. Mi alegría se tornó pronto en dolor, inquietud, miedo. Cuando me disponía a responder a Iulius (http:// bibliotecosas. blogia.com), volví a escuchar la inquietante risa de mis Enemigos, a mi espalda, agarrándome el cuello y... asfixiando m ... Pedí socorro. En vano. La oscuridad sin orillas de una tela de araña universal cubría mi rostro con el bramido de un oleaje idiota, repitiendo una historia absurda.